PARA QUEM ACHA QUE SE FAZ
LITERATURA SÓ COM PALAVRAS
Ela, com seus setenta e tantos anos e uma biblioteca
invejável, recebia com certa frequência jovens poetas em sua casa para falar de
literatura. Tinha a maior paciência do mundo com os papéis caindo ou a falta de ousadia,
porém certo dia disparou:
- Vem cá, meu filho: você por algum acaso já viveu um grande
amor? Desses que te obrigam a fazer merda, estar imerso numa intermitente
adrenalina, sentir vontade até de matar e nunca mais esquecê-lo?
- Não.
- Já passou fome? Sérias dificuldades? Foi o único dentre
todos que não tinha um tostão nem para a pinga?
- Não.
- Já adoeceu severamente da cabeça a ponto de não distinguir
a fantasia da realidade?
- Não, senhora.
- Pode ir. Sua tarefa de casa é nascer. Ninguém pode querer
ser escritor rodeado de anjos e fadas.
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